O Sétimo Filho da Noite

Na manhã seguinte, Bento acordou nu e exausto no limite da floresta, com o gosto ferroso de sangue ainda marcado em seus lábios e as mãos cobertas de terra. Ao retornar para casa, arrastando os pés e tentando esconder as marcas da noite anterior, ele encontrou sua mãe, Dona Maria, sentada à mesa da cozinha. Ela chorava copiosamente, segurando um velho terço de madeira entre as mãos trêmulas. Ao erguer os olhos e ver o estado do filho, o silêncio da casa foi quebrado por um lamento profundo.

— Eu sabia que este dia chegaria, meu filho, mas meu coração de mãe egoísta tentou negar a verdade até o último segundo — disse Maria, com a voz embargada pelas lágrimas que lavavam seu rosto cansado. — Olhe para as suas mãos, Bento! Olhe para os arranhões no seu peito! A floresta cobrou o pacto que seus antepassados assinaram com o sangue da nossa família. Você carrega a besta em seu peito agora.

Bento recuou um passo, sentindo o peso daquelas palavras esmagar seus ombros. Sua voz saiu áspera, modificada pela cordas vocais que haviam se esticado na noite anterior.

— Por que nunca me contou a verdade antes, minha mãe? — perguntou Bento, com os olhos fixos no chão, sentindo uma mistura de raiva e desespero. — Eu passei a vida inteira sentindo esse monstro arranhar minhas entranhas, achando que estava enlouquecendo sozinho no escuro! Eu não escolhi nascer assim, não escolhi ser o maldito sétimo filho! Como posso continuar vivendo entre os homens sabendo que posso despedaçá-los a qualquer momento?

— Não há cura para o que está no sangue, Bento — respondeu Maria, aproximando-se lentamente e tentando tocar o rosto pálido do rapaz. — O que nos resta agora é implorar para que você aprenda a dominar a fera antes que a vila descubra quem você realmente é.